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à beira da Lagoa - Conto de Virgínia Teixeira

Nasci à beira da lagoa, num recanto mal escondido por entre as árvores onde a minha mãe, depois de uma longa caminhada, se agachou e gemeu por pouco mais de uns minutos, até que eu escorri de dentro dela, num rio viscoso de vida e sangue.

Dizem que ela me apanhou da cama de folhas onde as outras mulheres me aconchegaram, ergueu-me até ter os meus olhos à altura dos dela, afastada do seu peito, e me fitou por longos instantes.

O que ela viu de tão horrível não sei, mas dizem-me que me devolveu, com a cara contorcida num esgar, à minha cama de folhas douradas de Outono e, sem reparar na chuva que entretanto tinha começado a cair, nem se importar com o rio viscoso que lhe continuava a escorrer pernas abaixo, continuou a sua caminhada, sem uma palavra.

Tinha já mais de dez anos quando soube que aquela era a minha mãe. Durante essa década em que a minha vida começou e as minhas feições se foram formando até deixar entrever o rosto que tive de encarar ao espelho todos os dias da minha vida, redondo e salpicado de sardas gordas, não trocámos uma palavra, eu e a mulher que se agachou à beira da lagoa e me deixou escorrer para este mundo.

Andávamos sempre desencontradas ela e eu, sem que eu percebesse que era uma dança ensaiada por ela para não ter de me encarar. Não sabia então o que ela viu em mim naqueles momentos em que respirei o ar fresco da primeira manhã da minha vida, a primeira vez que senti uma golfada de vida a encher-me os pulmões.

Com o passar dos anos perguntei-me isso mesmo vezes sem conta, e suspeitei que teria sido algo realmente horrível, porque mesmo aqueles que me amavam por ali pareciam recordar com inusitada claridade a expressão no rosto dela quando me pegou e me devolveu à terra, deixando-me para trás.

Leia este tema completo a partir de 10/9/2012